Muy cordiales saludos, amigos lectores. Mi nombre es Romualdo. Aldo Torres, para mayor confianza de ustedes. Soy hijo de Romualdo Torres, y nieto de Romualdo Torres, aunque ellos jamás gustaran de usar diminutivo alguno. Por aquellos avatares de la vida me vi emigrando a Uzbekistán, hace ya demasiado, pero mi infancia tuvo la suerte de corretear desaforada por un páramo de empedrados, de adarves y de palacios que siempre fueron viejos. Conservo lejanos parientes en Cáceres, y aunque mi acento se sovietizara con el tiempo, la ortografía aún me tiende la mano para relatarles desde Tashkent las historias de aquella Semana Santa que hoy, desde la distancia, adivinamos difuminada y gris. Una Semana Santa, más que nunca, de profundas dudas y desalientos, de silencios poéticos, de poca seda y mucho percal. Me conformaré si soy capaz, recopilando estas memorias, de clarificar siquiera un ápice tan borroso y pretérito escenario. Mientras tanto, y para aliviar la tensa espera, aquí les dejo el índice capitular de la serie que va a dar comienzo: